Рука метателя крепка

Как сталь булатного клинка.

С ножом всегда мы неразлучны,

В бросках совсем они беззвучны.

Летит клинок в мишень на диво,

Двадцатку он пронзил красиво.

Блестит на солнце его сталь,

Метателю на грудь несут медаль.

Так чемпионом мира стал,

За то целует он металл,

Нож к сердцу крепко прижимает

И слезы счастья вытирает.

Виталий Павлович Верихов, декабрь 2012